Автор — я.
Если понравится, напишу продолжение.— Апчхи!!!
— Будь здоров.
— Спасибо, — ответил я и тут же подскочил на стуле, дело в том, что дома я был совершенно один. Понимаете мое недоумение и испуг?
Стянув наушники, я осмотрел комнату — тускло горела лампа на столе за моей спиной, монитор компьютера отбрасывал блики на стену.
— Кто здесь?
— Я!
— Всё! У меня поехала крыша, — я потрогал свой лоб. — Температуры вроде нету.
— Да все с тобой в порядке, — сказал голос. — Я не мерещусь, я и правда тут.
— Отлично, значит шизофрения, — я глупо хихикнул.
— Тьфу ты, да здоров ты, здоров!
— Когда ты в пустой комнате говоришь с голосом — это шизофрения, – убеждённо сказал я.
Голос тяжело вздохнул:
— Странные вы — люди, верите в мистику, а когда сталкиваетесь с ней думаете, что с ума сошли.
— Ладно, предположим, что ты не глюк. Тогда кто ты?
— Домовой я, – хмыкнул голос.
— О, как, – я почесал в затылке. — Ты давно тут живешь?
— Давненько, мил человек, – голос стал задумчивым. – Триста лет, поди на одном месте живу, тут раньше деревенька была, я в доме у купчины одного жил, долго жил горя не знал.
— А потом что? — полюбопытствовал я.
— Дом передавался по наследству сыну купца, потом внуку, а в один прекрасный день пришли люди, семью увели, а в дом поселили несколько семей, хорошие люди были, работящие, — домовой грустно вздохнул.
— Слушай, а может покажешься? А то не могу я так говорить, когда не вижу с кем.
— От чего же не показаться, — казалось, домовой пожал плечами.
Тень в углу сгустилась и приобрела форму человека метрового роста.
Он подошёл ближе и залез на диван справа от меня, я пристально рассматривал его, не каждый день домового видишь: космы седых волос, такого же цвета борода и голубые глаза с хитринкой, он был похож на доброго дедушку и был совсем не страшным.
Домовой улыбнулся хитро:
— Что, совсем не страшно?
— Неа, а почему вы иногда шумите, посуду бьёте?
— Мы, домовые, таким не занимаемся, это полтергейсты.
— Я думал это одно и то же, разве нет?
— Эхх, люди, короткая у вас память, – домовой сердито насупился. — Домовые — духи места, мы помогаем людям, можем, конечно, и попугать, но это если хозяин дома совсем неряха, а наш народ порядок любит.
— А, полтергейст? – я с любопытством посмотрел на собеседника.
— Тут дело другое, — домовой поёрзал устраиваясь поудобнее. — Они мёртвые души, которых что-то держит тут, не могут yйти, вот и злятся, жалко их даже.
— Слушай, а у тебя имя есть?
Домовой задумался:
— Давненько никто меня по имени не называл, ну, зови Афанасий.
— Очень приятно, я Альберт, – я протянул ему руку, Афанасий сначала настороженно посмотрел, а потом пожал её.
— А зачем ты мне показался?
— Кхым… Понимаешь, домовых мало осталось, а поговорить охото, я уже почитай тридцать лет не с кем не беседовал, тоскливо, – домовой снова вздохнул. — Ты не против, если я буду иногда с тобой говорить?
— Нет, что ты!
— Ну и хорошо, парень ты неплохой, думаю, поладим, – он yлыбнулся. – А сейчас ты спать наверно хочешь? Пойду я.
Афанасий отступил в угол и растворился в темноте.