Автор — я.Эту историю я услышала от приятельницы моей тети, обе мы врачи, поэтому не доверять не могу.
Это произошло еще в начале восьмидесятых годов прошлого века. Она работала в одной из больниц нашего города в хирургическом отделении. Поступил к ним тогда мужчина с кишечной непроходимостью. Операция была сложная, несколько часов, распахали от грудины до, простите, лобка, зашили, отправили в палату интенсивной терапии. Несколько дней он был без сознания, капельницы, искусственная вентиляция легких, уколы. Через несколько дней его перевели в общую палату с неблагоприятным прогнозом, родственников предупредили готовиться к худшему. Шов не зарастает, из него гной идет, и вдруг все резко меняется…
Приходят его перевязывать, глядят врачи — лучше становится, помаленьку гной проходит, сам веселей становится. Врач хвалит его, мол, молодец, Валера, молодец, борешься, давай-давай.
А вот дальше с его слов:
«Рая, не поверишь, несколько дней назад никак не могу уснуть, лежу, боли, мучаюсь, и вдруг из-за вешалки (а прямо в палате стояла вешалка — такая металлическая треножка, на которую врачи вешали халаты, когда заходили к гнойным больным, а потом снимали, когда выходили из палаты, чтобы гнойную инфекцию не распространять) выходит старичок, маленький, беленький, почти как халатик, с белой бородой, и говорит ему:
— Валера, не переживай, ты поправишься, ты выживешь, а вот ребятки, — и кивает головой в палату, а там еще трое спали (не тяжелые), — уже отсюда не выйдут.
И опять бочком-бочком за эту вешалочку с халатами заходит…»
Так и получилось потом, что те трое из больницы так и не вышли, а Валера выписался.
Вот такая история. Это моя первая публикация, все правда, как говорится, из первых уст.